La crainte du Simorgh

Je suis l’oiseau fabuleux
le Simorgh des monts gris

le soleil chaque matin
pose un baiser sur mon aile

la vieille montagne devant moi
s’abaisse
et pose à terre
son front

mon esprit plane dans les cieux

mes ailes s'ouvrent comme une tente
sur l'envergure des sommets
pour qu’y grandisse entre les pierres
un arbre du cœur de l’oiseau
bigarré de la montagne

je fais courber mon bec tranchant au sang du ciel innocent
on n'y voit de moi qu'une pointe
d'étoile claire et minuscule

aux yeux des astres, mon envol
est un éclat de la montagne
qui se sépare de la pierre

plus amer qu'un premier lait
je dors au creux des nuages

le courant des vents n'a pas
droit de passage derrière moi

aux yeux du ciel
mon visage dans le miroir du matin
est porteur de bon présage
je mets la larme à l'œil de ceux
qui envieux en me voyant
mettraient l'ardeur de la rancune
à la place d'un sourire

Mais en ce sein qui est le mien
une crainte dort :
celle
qu'un jour
je sois précipité en bas
des sommets de ma fierté
celle
que l'âme de la montagne
ma bien aimée
me crie:
Pas là: les gens y tirent!
Ils tirent! Ils tirent!